Afinal, o que mudou desses meses para cá?Quem é diego costa agora?
p.s:A imagem original teve que ser trocada porque não estava sendo possível fazer uma visualização da mesma.
Por favor,se poderem me responder agradeço. Boa leitura.
Kurt Donald Cobain,um adolescente qualquer de 17 anos da cidadezinha Aberdeen, subúrbio do distrito de Seatle, costa oeste dos Estados Unidos,em algum lugar entre os anos 80 e 90...sorrindo e feliz,ou estaria drogado e rindo da nossa cara?
"Senhoras e Senhores!Sejam Bem Vindos a Esse Cabaret Depravado!"
Codinome V, V for Vendetta,Alan Moore, 1987
Boa noite.Você não me conhece,mas,eu também não me conheço.Prazer,um estranho, há meia noite e vinte dois de um blog qualquer.Posso me sentar aqui?Está esperando alguém?Não?Então irei ocupar o seu espaço/tempo quântico relativo, ocupando dois corpos (e dois copos sem gelo e puro) no mesmo lugar espacialmente social-newtoniano da existência, e relativizar tudo minha solidão pedindo um scoth whisky antes desse amanhecer,dos livros de stephénie meyer,aonde vampiros brilham purpurina,são castos e sem sal, e os lobisomens smepre estão a disposição paa aquecer donzelas virgens ao estilo brasileirinhas de tesão a perigo.Sempre preferi os lobos,e como sou solitário,prefiro os lobos solitários, pois sou velho e sem matilha.E na lei dos lobos só a duas alternativas quando você já não consegue lutar pela liderança,disputar as fêmeas e caçar:Ou desistir da matilha e viver só para o resto dos seus dias ou deixar a matilha devorar você.No caso da sociedade dos macacos sapiens sapiens,a sociedade te devora com guaraná. Ou na reversal russo-soviética,a sociedade devora você com Das Kapital.Espero não estar incomodando,porque não causo uma boa impressão toda vez que me apresento: Me lembro dos meus tempos de escola,quando na quarta série de um colégio particular, com o estranho nome de "AVANÇAR", eu regredia aos primarismos humanos da era pré-cristã greco - romana,quando diariamente a sala se reunia para me vaiar publicamente.Era o sinal:O espetáculo era um fiasco e o público pediria o dinheiro de volta.
Na sétima série, quase perdi um dedo por ter sido fiel demais a um ex-amigo e ter traído a mim mesmo no processo.Isso sempre se repetiu, pessoas me cortando em carne viva...e se repete.Eterno retorno.Nunca pagando a conta do analista.Essa semana, voltando de viagem,percebi que a mulher que eu nunca possui tinha orgasmos (múltiplos?) sexuais-sentimentais com uma projeção holográfica de suas angústias encarnadas em carne e pênis de um desengonçado nerd carioca.Patinho feio do comando vermelho,amigo do Bob Esponja.Sua similaridade enquanto essência.A partir daí,uma certa poetisa negra de nome celta se encontrou,após dois fracassados anos de caso e uma espera de um ano,ou encontraram ela?Quatro casamentos e um funeral depois.Hoje ela canta feliz seus louros em poesias,músicas e paixões.E eu, apenas escrevo em blogs não feitos por mim.Anal alfabetismo digital.
Já eu,quase me matei por não pensar em amar Diego Costa,meu amante de mim mesmo,do qual é necessário praticar,seja de forma cristã,seja de forma pagã, ou gay, o egoísta amor de si próprio.Narciso se afoga nesse lago que tu admira!Vanitas,Vanitas, gritava o oráculo.E assim caiu Ícaro.Ao voltar da psicológa,e perceber que deveria tomar antidepressivos para não querer me matar,me perguntei:Por que não me matar?A resposta...terei que descobrir sozinho agora.
É isso não deixa de ser um ataque,porque é minha melhor defesa...e como não seria?Misture pensamentos suicídas,ações, uma psicológa te pedindo desesperadamente para você tomar antidepressivos,sua mãe servindo rivotril e água na ceia da madrugada antes da benção,com amigos te dizendo o que você deve fazer,ou deveria ter feito,a namrada do seu melhor amigo a te odia r e te acusar por cada deslize seu.... e com um sonho morto,igual ao socialismo,eu me viciei na acreditação de um eterno retorno nietzscheano do meu antigo amor.Fui intenso,louco e humano,romântico até.Aquele que diz que os loucos são felizes por serem livres e amar,de certo nunca visitou um sanatório.E que recebo por tudo isso?A certeza de que nunca mais quero ver o rosto da santa prostituta na minha não cama mental de novo.To matando essa mulher em mim, antes que ela me mate: No porão,aonde o menino chora,dorso nu,acocorado no chão com suas mãos cobrindo as lágrimas,os esfincteres abertos pelo desespero,cabelos sujos,olheiras fundas,gosto de bili seca na boca vomitada,pele palidamente sem brilho pela escuridão do subsolo,lábios negros gretados,unhas sujas encravadas e apodrecidas de cúticulas,olhos escuros borrados de lágrimas,ele se recusa a ouvir os gritos dela sendo esquartejada na câmara ao lado...o açougueiro ou assassino,homem de avental branco e capuz negro,alto,nunca vejo seu rosto, se aproxima,cutelo sangrando,e diz: É necessário garoto,se não fosse você,alguém teria que fazer o trabalho sujo...todo aquele público espera que você faça isso,e se seu lado racional não consegue,deixa o monstro fazer o trabalho.Eu sou isso,um montro!E todos os adjetivos jamaisproferidos na intimidade.E ele olha de relance do portão da freezer industrial semi-aberto e vê ela,serena e resignada,boca tampada por fita adesiva cinza,beleza negra celta nua que antes corria livre,agora sensualmente amarrada em cordas e correntes com vários cortes e membros decepados,olhando profundamente,maduramente,esperando sua reação,onde aqui não há lei maria da penha e nem os fracos tem vez...Não há resposta racional e madura sua para isso...E ela não espera mais nada de você...um amigo,um companheiro, um caso...fim.Pelo visto a separação de hoje não resultará em mais um email de despedida...Até quando?
Não entendo,jamais entenderei...porque estou com sono e não consigo durmir.Desistir de entender e estou em tempo de aceitar a dor amarga do beijo traidor a custo de 30 moedas de prata do consciência de Judas, que me entrega em 12 horas a Gólgota, para a crucifixão ao lado de dois ladrões, um arrependido e converso a direita, o outro a esquerda,convicto de si mesmo.Não há consolo filosófico aos assassinos de Deus, segundo Nietzsche:Assim, Judas Iscariotes se mata e é malhado em academias arcaicas pós-modernas de tradições católicas-apóstolicas romanas até hoje,sem cristão perdão,em toda semana santa, enquanto os sumos sacerdotes perdoam os repetidos pecadilhos dos seus pequenos judas amantes de crianças amancebadas.Pedro já me negou 3 vezes antes do Galo cantar as 3 auroras.E ainda assim, essa é a pedra aonde eu construi a minha Igreja!Por que não me traiu antes para dividir os lucros do dízimo acumulado?O Filho do Homem no meio a falar "Piedade senhor,eles não sabem o que fazem".E o senador romano a responder, "Não Jesus,nós sabemos o que fazer!".O centurião a perfurar costelas para vê se Ele vive e a oferecer vinagre para matar a santa sede.Esse sou eu,o beijo do traidor, as 30 moedas de prata, a negação 3 vezes repetida antes da aurora, o pulo do abismo que enforca o traidor, a pedra aonde construi a minha Igreja,o senador romano que sabe o que faz, o ladrão a esquerda do Senhor,a lança que perfura a carne santa, o vinagre que aplaca a sede do Filho do Homem.Ave César!
É quase uma da manhã, o calmante rivotril me pesa,e meus dedos ficam mais lentos,o whisky é paraguaio, meu amor bandido morreu e não tenho nenhum leitor.Jurei mentiras e sigo sozinho, confesso o pecado.Ta na hora de ir embora,e por favor,apague a luz,deixa as escrivaninha arrumada,tranque a sala,e esconda a chave debaixo da soleira da porta,quando você terminar com todo o seu trabalho, e ser o último a sair da jornada.MORTE.
Alea Jacta Est!Que comecem os jogos!
Diego Costa, vulgo Matuzalém.
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